Que je vous raconte une histoire de tricoteuse

Le village de Stoicani

Stoicani est le village de naissance de mes parents. Il est aussi l’endroit où j’ai passé beaucoup de mes vacances et de mes fins de semaines. C’est là-bas que j’ai connu la sensation d’herbe mouillée sous les pieds nus après la pluie…le silence de la chèvre qui lèche le sel…l’odeur des raisins sur mes mains gourmandes…la splendeur des fleurs et des arbres à fruits des jardins des grands-parents… la peau qui pique une fois rentrée au chaud après les jeux dans le froid sibérien… la musique du feu dans la cheminée…les arcs-en-ciel depuis le haut de la colline, la morsure du chien en allant au lac, la clavicule cassée en prenant la colline et un sac poubelle comme partenaires de jeux…la passion pour les griottes quand j’avais soif…les vieilles qui papotaient devant les portails…le pain frais qui venait de sortir du four…grand-maman qui filait la laine…un monde qui n’existe que dans ma mémoire et sur cette page…l’image qui nous accompagne est prise pendant un retour au village après 20 ans d’absence…la maison n’existe plus…seulement les arbres et les fleurs plantés une fois par mon père.